Willy's Home

Transcurría el tiempo y la espera le comía las entrañas. Día tras día comprobaba una y otra vez que no habían surgido nuevos resultados. Comía con desgana, sus ánimos decaían, incluso su caminar se hacía más pesado. Se creía una persona fuerte, era capaz de aguantar dolores que otros no llegarían ni a sentir jamás, y no únicamente a los físicos me refiero. Sin embargo, el tiempo era un enemigo demasiado poderoso para él. El tiempo es implacable, capaz de arruinar toda una vida en un instante o de hacer permanecer su vida invariable durante toda una eternidad. Había intentado engañarlo, creo que de hecho casi lo consiguió, pero aquella vieja estratagema de viajar ya no embaucaba a nadie.

Contra su voluntad, su humor se veía afectado muy negativamente, sus ánimos cada día eran menores y con ello, su innata alegría de vivir. Sus cercanos daban fe de ello, mas no tenían ninguna solución para él: el tiempo seguía pasando y los cambios no se producían. En su cara se dibujaron nuevas arrugas, su cabellera estaba cada vez más despoblada y el insomnio le daba la imagen de un alma en pena. Sin darse cuenta había dejado de cuidarse, sus carnes colgaban flácidas y la palidez de su rostro le asemejaba a un cadáver.

El tiempo. Su obsesión por esperar resultados le llevó a consultarlos día y noche constantemente, y de ahí a aborrecer tal práctica hasta creer que si nunca jamás los volvería a revisar: quizás alguien finalmente lo descubriera por él. Pero no era más que otro de sus autoengaños. A medianoche se despertaba y corría como un poseído a ver si se había producido algún cambio. Día tras día se fue consumiendo en su espera, sin darse cuenta que en realidad, no había hecho más que perder el tiempo esperando algo que nunca llegó a suceder.

De sobte es va adonar que els viatges eren la seva única il·lusió. Potser era culpa d’aquell sentiment tan íntim seu, aquell que el portava a pensar que ell era un ésser especial, incomprès per la resta de la societat. Quan estava en un altre país se sentia a gust perquè es trobava a si mateix sent el que tota la vida havia estat: un espectador. Des del seu seient a la llotja del teatre de la vida dels altres, podia observar el comportament d’aquella gent que interaccionava amb el seu propi medi. Podia interessar-se per la seva cultura, la seva historia i els seus costums, i estudiar-los tranquil·lament sense cap mena de influència directa. Ben bé no era així, perquè tots estem influenciats per l’educació que hem rebut, però es sentia prou satisfet sabent que trencava amb els lligams més propers que el permetien ser una mica més objectiu. Així, com més lluny viatjava, més lluny era capaç d’arribar en les seves conclusions. En cert mode, el seu sentit de la vida s’assemblava a la feina d’un crític de teatre o cinema. Ell mai actuaria en aquell teatre, però li agradava trobar els punts febles dels altres, destrossar els pilars dels mons dels altres. Potser era perquè els seus propis pilars havien caigut feia molt de temps.

En sus calcetines guardaba arena, en sus tobillos lucían pulseras de plomo, y entre su gorro y su cabeza colocaba piedras. Cuando conocía a alguien que le gustaba le pedía que rellenase uno de sus calcetines. Las pulseras las fabricaban sus hermanos a partir del plomo extraído en sus largas jornadas de trabajo en la mina. Si una persona le importaba, jamás se iba sin colocarle una piedra bajo el gorro.

Ni siquiera así consiguió mantener los pies pegados al suelo. Aquella sensación le gustaba más que nada en este mundo, pero también conocía el dolor de la caída y esa era la razón por la que su intención había sido mantenerse en tierra. Le gustaba tanto volar como le aterrorizaba la caída en el vacío. Su sueño era que algún día volaría sin llegar jamás a caer, cada vez más alto, más alto, hasta desaparecer en el infinito del universo. Y los sueños, ¿sueños son?

Contaba puntos negros, lo conoció en la estación. Ensimismado, observando el mosaico que adornaba una de las paredes del recinto, daba la sensación de llevar horas en aquella posición. Quizás tan solo fuesen unos minutos o quizás todo el día, ella probablemente nunca lo sabría. A primera vista le resultó misterioso. ¿Quién podía ser aquel joven de mirada aparentemente perdida capaz de mantenerse al margen del trajín de la estación?

Una vez más, había vuelto a perder el tren. Dispuesta a perder su tiempo mientras esperaba al siguiente, se dedicó a analizar detenidamente la situación. La muchedumbre corría arriba y abajo mientras él permanecía impasible. Decididamente, de perdida no tenía nada su mirada. Sus ojos cambiaban constantemente su punto de enfoque, ahora aquí y ahora allá, recorriendo el abstracto mosaico de la estación. Podría ser un crítico de arte, o quien sabe si el propio autor repasando su obra. En sus manos, los dedos se tensaban y destensaban de forma sutil pero regular.

Cansada, dejó la mochila entre sus piernas y se dejó caer en uno de los bancos rojos de la estación. Ya no podía apartar la vista de él. Notó que estaba nervioso, sobre su cara blanca imaginaba corriendo gotas de sudor frío. El tiempo pasaba y él apenas cambió el apoyo de un pie a otro sin bajar la vista en ningún momento.

El próximo tren estaba a punto de llegar. Se levantó, agarró su mochila y se dirigió directa al extraño muchacho. “Va a pensar que estoy loca, pero no puedo irme sin saberlo”.

-“Disculpa, ¿te encuentras bien? No he podido evitar fijarme en ti, llevas mucho tiempo en la misma posición mirando este mosaico…”

Como si hubiese despertado del más profundo sueño, él la miró a los ojos y le dijo:

- “Seiscientos. Hay seiscientos puntos negros en el mosaico.”

El hombre salía cada noche a observar el cielo desde lo alto de la cima. Sólo él sabía la verdadera razón: él era el cuidador de estrellas. Cada una de las noches del año cuidaba de un sector del firmamento. En su mente estaba perfectamente estructurado el cielo nocturno en 365 particiones. Día tras día esperaba a la medianoche para caminar hasta la colina, encararse al cielo y hablar con cada una de las estrellas del sector elegido. Cada estrella tenía su propia vida y el cuidador de estrellas estaba encantado de escucharla, darle apoyo en todo lo necesario y aconsejarla. En ocasiones ocurría que una de aquellas estrellas, extenuada por su larga vida o por las penalidades que había tenido que pasar, se iba apagando paulatinamente hasta desaparecer. Cuando esto ocurría el cuidador de estrellas se sentía triste pero sabía que no estaba en sus manos devolver la vida a la estrella. Sin embargo, cuando una estrella enfermaba, él se encargaba de darle cariño, de susurrarle palabras de ánimo y le mostraba su preocupación. Las estrellas enfermas las detectaba por la intermitencia en la luz que emitían. Cuando una de las estrellas enfermas no lograba superarlo y se apagaba, el cuidador de estrellas se sentía muy mal y no lograba descansar pensando en qué podría haber hecho por ella y no hizo.

Una vez terminaba su trabajo (dependiendo del sector le podía llevar unas horas) se despedía de Selene, por otros conocida como Luna, comentándole lo ocurrido en esa noche y dándole las buenas noches. Extenuado, volvía a su cabaña y dormía hasta mediodía, momento en el que se levantaba, volvía a la colina y saludaba al Sol con un educado “buenos días”.  El señor Sol jamás le respondía y el cuidador de estrellas jamás entendió porqué, ya que él intentaba tratarlo como a una estrella más. El cuidador de estrellas decidió que debía solucionar esta ingrata situación y así comenzó a pasar día tras día unos minutos mirando al señor Sol a la cara y explicándole sus razones. Fue de esta forma como poco a poco, el cuidador de estrellas comenzó a perder la vista hasta quedarse totalmente ciego. En ese momento, al perder uno de sus cinco sentidos, descubrió que el señor Sol no estaba enfadado con él ni había ningún motivo especial para que no le contestara: simplemente, el señor Sol era sordo.

Caminando se adentra en lo más profundo del túnel. Cada paso que da es un peldaño más que lo aleja de la realidad. Huye de la realidad porque es demasiado fría, incluso para alguien tan duro como él. No presume de dureza, sin embargo sabe que la posee, la vida le ha forjado así. Volvería a pasar una y otra vez por ello, probablemente con las mismas decisiones, nunca se ha arrepentido de nada. Las decisiones, una vez tomadas, deben defenderse por todos los medios, aunque se trate de equivocaciones. La peor equivocación puede transformarse en algo cercano a un triunfo si se pelea por ella. ¿Qué le induce esta vez para querer tomar el camino fácil? Es posible que sea un problema sin solución. Tal vez sea el cansancio, tal vez sea la fe o quizás la falta de ella.

Llega un momento en el que la oscuridad del túnel lo envuelve. Ahora es ciego pero se siente mejor que nunca. Deja que la calidad del momento le envuelva y olvida toda su experiencia para saltar al vacío. Como cuando era joven. Algunos lo atribuirían a la nostalgia pero él sabe que no es así. Sigue adelante. Sus pies se han endurecido tanto durante el camino que ni siquiera siente la tierra bajo él. Acaba de perder todo su contacto con la realidad. Vuela como un pájaro mientras deja de pensar. Su último deseo: que no haya salida, que dure para siempre este momento, que nunca deje de soñar. Que un día vuelva a ser niño.

No se como acaba la historia. Perdemos la vista de nuestro amigo mientras se aleja por el túnel desvaneciéndose en la oscuridad. Desde aquí sólo creemos en dos posibles finales y ninguno es el bueno. La primera opción es creer que nunca saldrá de allí, que será feliz en su propia realidad, en las tinieblas de la gruta, hasta que un día deje de respirar. La segunda opción es pensar que tal y como se ha ido adentrando por el túnel, irá saliendo al exterior por el extremo opuesto. Sin embargo la salida será diferente a la entrada. Saldrá de improvisto, cegado por la luz, incapacitado para asimilar que ha vuelto a la cruda realidad, ya sin fuerzas para volver a creer en si mismo y en lo que le rodea. Siempre nos quedará pensar que puede existir otro final.

Surts al carrer i veus passar la gent. Fa bon dia i tothom somriu. Tu també ho vols fer però hi ha quelcom que t'ho impedeix. Tens por de sentir-te atrapat, tens por de fer mal a ningú sense voler. Quin dret tens a ficar-te en la vida de cap altre persona? Penses en que el teu objectiu sempre ha estat el mateix: ésser natural, viure mostrant-te tal com ets. Potser aquest és el problema, forma part de tu fer sentir sentiments enfrontats a la gent que t'envolta, forma part de tu sentir-te enfrontat amb tu mateix. Únicament has intentat fer les coses el millor que saps, respectant a tothom i encara i així sempre hi ha qui surt malferit. Diuen que amb el temps se sap sempre la veritat però n'estic fart d'esperar que passi el temps. Això és viure? Esperar que passi el temps contínuament? Tinc la sensació de que em fan carregar amb un pes més gran del que em pertoca: carrego amb les meves responsabilitats i amb les dels altres, m'ha tocat ser el cap de turc. La única cosa que em resta és demanar perdó per ser com sóc, per no saber fer millor les coses i per trobar-me la vida a cops cada vegada que es produeix un canvi.